Wed, 02 Apr 2014 12:39:12 +0200

Gravité. Ce matin, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, je suis resté là, angoissé par les décisions capitales que j'allais devoir prendre pour enjoliver une journée qui s'annonçait sereine. Les journées d'un retraité sont tellement courtes qu'il a rarement le temps de tout rien faire : aller taquiner le goujon, faire un tour de hamac, humer les exhalaisons du jardin, glander sous le chêne (c'est mieux), amortir la piscine, déguster une tisane de houblon, en garder pour demain, etc... Tout cela n'est pas facile, mais à force de persévérance, j'y arrive et je suis tellement bien qu'il faut absolument faire le vide et éviter de penser à ceux qui sont moins bien que moi, le reste du monde, parce que ça me gâche le plaisir quand les scrupules m'assaillent, comme les valeureux guerriers africains.
En début d'après-midi, le soleil dardait ses rayons, n'ayant que ça à darder. En Bretagne, ça ne darde pas souvent, mais quand ça darde, ça darde, sinon ça ne va pas tarder à darder. Le temps d'abord bièreux, puis hamacqueux m'a fait m'allonger dans cette bande de tissu tendue entre deux arbres plantés à cet effet il y a 35 ans, le hamac. Je somnolais dans une immense sérénitude, en pensant à la partie de pêche que j'avais zappée, rêvant que je m'asseyais sur un banc de gardons, quand soudain, à la suite d'une rupture du ligament de pvc qui tenait la manille du hamac, je partis en une chute libre interminable de 2 millièmes de seconde. L'atterrissage et le réveil furent brutaux. J'étais groggy, comme mon frère Guy quand il était jeune. Mais cette chute due à la gravité fut sans gravité. Avec je recul, si je puis dire, je me suis félicité, comme ma belle-sœur, de n'avoir pas fixé le hamac à 11 m de hauteur, dans la canopée pour être comme dans un fauteuil.
On prévient souvent les parents de la dangerosité des accidents domestiques qui guettent les enfants, mais prévient-on les retraités de se méfier des ruptures de hamac, des bords de rivière glissants, du chlore qui pique les yeux, de la fiente d'écureuil, de la bière tiède ? Quarante ans de labeur breton ne m'avaient pas préparé à ça. Je vis dangereusement.
Tout le monde attend la retraite, mais, méfiez-vous, c'est un piège, on n'en sort pas vivant.